Зато я в очередной раз подтвердила теорию ,что творить человек может в основном только тогда, когда ему так или иначе хреново.
Это не стихи, но мне плевать:
Сколько лет ходить по кругу.
Скалить зубы, жалить в руки,
Бить по нервам, воплем тишины.
Сколько жизней всегда рядом,
Знаем каждое движенье,
Каждый шаг уж предугадан.
Каждое движение друг к другу -
словно взмах клинком ударом в грудь
Каждый жест всегда опасен.
Но если рядом тебя нет,
Спокойно мне уже не спится,
В тревоге озираюсь, ищу, найти пытаюсь
Всегда отдельно, всегда рядом.
И каждый из нас - Чужой.
НО ближе чем мы никого никогда и нигде...
Впрочем, ты же знаешь...
п.с. написано сегодня.
Это не стихи, но мне плевать:
Сколько лет ходить по кругу.
Скалить зубы, жалить в руки,
Бить по нервам, воплем тишины.
Сколько жизней всегда рядом,
Знаем каждое движенье,
Каждый шаг уж предугадан.
Каждое движение друг к другу -
словно взмах клинком ударом в грудь
Каждый жест всегда опасен.
Но если рядом тебя нет,
Спокойно мне уже не спится,
В тревоге озираюсь, ищу, найти пытаюсь
Всегда отдельно, всегда рядом.
И каждый из нас - Чужой.
НО ближе чем мы никого никогда и нигде...
Впрочем, ты же знаешь...
п.с. написано сегодня.